Présence
Un soir de solitude — et toute une vie se repeuple. Quelques mesures des Chants de l’Aube ressuscitent violemment des pans entiers d’hémisphère droit. Je pourrais emporter ces quelques notes sur une île déserte. Sous quelle forme ? Des taches noires se balançant sur des lignes, recréées en couleur en mon for intérieur, chantées ? Ou leur son — un disque ? Ce que j’en aurais gardé à jamais — une émotion ? Une platonique idée — mon chouchou, Schumann ? Avec douze mois de vie supplémentaires, j’entends autrement, le tempo est plus juste, tout est riche ou bien pur.